dans la cage

Dans la cage de la garde à vue, un trio d’hydropathes
nargue l’administration de l’état. Les passants feignent de les ignorer.
Les champions buveurs de bière sont exhibés à la vitrine du pub.
Dans l’aquarium, ils parviennent à garder le sourire sous l’eau.

sous l'eau

Sous l’eau, des siècles de feuilles mortes s’amalgament en vase.
Dans ce lit moelleux, un fond de cale racle les épaves endormies.
Les bateaux qui vont sur l’eau transportent des jambes de bois.
Impassible, la navette vagabonde, tissant nos rêves, glisse sur de multiples chemins.

chemins

Chemins d’Artois balayés par les pluies violentes de l’automne finissant ;
de loin en loin, un corbeau rauque rage entre ciel et terre.
Une silhouette malingre encapuchonnée de gris rase les fils de fer barbelé ;
la flaque étale explosera en éclaboussures sous les chaussures de l’enfant.

l'enfant

L’enfant souffle, souffle ; le moteur de ses lèvres vibre, accélère, ralentit.
Il sillonne de nouveau les routes et chemins du Pas-de-Calais.
Il s’accroche au volant d’une épave échouée dans les champs,
encerclée par des vagues de graminées, orties, chardons, pissenlits. Souffle la vie.

la vie

La vie pour eux n’est pas aussi tendre que leur chair.
Les bœufs ont, très jeunes, perdu une part importante de leur personnalité.
Leur piercing n’est pas une coquetterie ; ils sont marqués à mort,
coincés à l’intérieur de la prairie avec encore toujours le blues.

le blues

à Jean d'Artois

Le blues de la dernière chemise vibre, grimace entre ciel et terre.
Le goulot de la bouteille vidée, dérape sur les cordes.
Desolation Row, ici, la caisse claire s’est fait trouer la peau.
Les nuages s’effilochent aux airs d’harmonica joués par le vent.

le vent

Le vent venu de l’océan racle la surface de la terre.
Il enveloppe le paysage, l’oblige à s’allonger sur l’horizon.
Sans cesse, il mélange en son souffle, atomes, poussières, gaz, souvenirs, larmes,
jusqu’au jour où la terre sera cuite, avalée par le soleil.

le soleil

Le soleil fait le tour de la terre, course contre la montre.
Cycle infini, les saisons tourbillonnent, le jour et la nuit se poursuivent.
Tous les rayons, roue et soleil, tournent ensemble. Puis vient le soir ;
ralentie, la roue tourne dans la boue, s’enfonce dans la terre.

dans la terre

Dans la terre humide, les pommes de terre oubliées par la machine
dévoilent parfois un morceau de leur peau qui sèchera au soleil naissant.
La main des glaneurs les essuiera ; toilette sommaire. Seau. Charrette. Voyage. Basculement.
A chaque charrette vidée, sur le mur, à la craie, une croix.

croix

Croix de bois, glaives de douleurs plantés dans la gorge des restants.
Bois blanc, coquelicots rouges : os et sang dans les champs de Flandre.
Ypres, Porte de Menin, depuis 1928, la sonnerie funèbre du « Last Post »
accompagne chaque soir la descente des noms des morts dans l’obscurité.

l'obscurité

L’obscurité gagne ; l’orage gronde ; les serpents sifflent dans le noir.
Morte, la lampe n’éclaire plus ; fade, le sel ne sale plus.
Des années de pluie, haine et rouille, vent et violence, ont torturé
le squelette noir du lampadaire abandonné, cloué au flanc de la maison.

la maison

La maison s’est enfoncée comme un coin dans la colline boisée.
La violence de l’atterrissage a renversé les meubles à l’intérieur.
Tout est arrivé en un court laps de temps, quelques années seulement.
Les habitants ont fui ; la déchirure s’est refermée dans les nuages.